الكلام الذي يتناثر ما بيننا،
يخبرُ العابرين أن الحياةَ وهمٌ و الوصولَ إلى الطرف الآخر دائما ينتهي بانكسارٍ مبكرٍ.
كلّ الطرقِ تؤدي إلى الموت.
و الموتُ فقطْ من يحفظنا،
و يعي جيدا كيف التسلل بيننا.
الموت تبا له من عدو يصادقنا بهدوء،
يسير معنا،
يعلق صورا لنا على جداره لنكون ذكرى لم تحدثْ بعدْ.
أذكر حديثه
أذكره يمرّ شامخا بَيْنَ تَـأتَـأةِ الذَّاتِ وحُلمٍ تَسكُـنُه الّلحظات.
.
.
.
أبني كُوخًا لآهٍ
أوقدُ نَاراً تُدْفِئُها
تؤنسُها..
وأُلَمْلِمُ أشلائي المُلْقَاة
على قَارِعةِ طريقٍ.
.
.
أتساءلُ
كيف تحولُ العالمُ إلى خرابٍ؟
كيف صارَ الليلُ همّا؟
.
.
كيف تتحول الدقائق إلى غابة..
هل العالم يستحقُّ حقا هذا العناء
جزيرةٌ أنا هجرتها الطيور والنخيل
ومرجان البحر..
وَهْمٌ يحبُّ سرابْ
و أحلامٌ غزاها البرد من كل اتجاه...
.
.
مَاذَا؟
.
.
أبقى وَحِيدةً
أحلامي بعِيدَةً.

.
.
غبتُ..
أعلم لا شيءَ يعودُ..
و الكلماتُ التي تَعِدُنا بالحضور
تائهةً أراها في زحام القواميس..
الدروبُ مليئةٌ بالرماد
مثقلة بالجراح و هزائم عمر
و الكلام تمائمٌ لنا،
يبعدنا عن التفكير في الفرح،
لا يزرع إلا حزنًا و لا ينثر إلا رحيلا و طرقا مكسرةً.
دقاتُ تلك الساعة لم أعدْ أسمعها.
أخاطبها سرا؛ كي لا يسمعني الحاقدون.
و لا شيء يعودُ.